Picasso
René Magritte
me aburro de mi y del paisaje/ de las palabras vestidas /
del poder con su encastre de daño / su voracidad publicitaria /
y ese destello de luz
viscosa en el pasillo de una pensión de la calle Roma/
me aburro de lo que como /
mis sueños trascurren erráticos por la lente de una super 8
trabada siempre en el mismo aguacero /
no sé /
ando solitario por las líneas quebradas de las manos /
no temo a los rayos como antes/ ni el pulgar le reza a sus hermanos
“con algo habrá que entusiasmarse” / vaciar las botellas de un vino de boutique
por el agua oscura de la canilla / arrojarle piedras a los bancos
pago por todo lo que existe si me leen dos versos/ y de desarmado que ando me regalan / me venden / me trocan sobre el mantel donde alguien alguna vez comía /
en el baldío
ofrezco pulseras deversos a dos pesos
Gonzalo Vaca Narvaja
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